Acaso, entre las miles de preguntas que nos hacemos a lo largo de la vida, haya s\u00f3lo una que nos acompa\u00f1e hasta el final. Tal vez una sola pregunta sea la que gu\u00ede la pluma de un escritor. Quiz\u00e1 sea una \u00fanica pregunta la que pueble el pentagrama de un m\u00fasico o los cuadernos de un cient\u00edfico. Acaso, al final de todo, descubramos que s\u00f3lo busc\u00e1bamos la respuesta que explique y abarque todas la preguntas que nos hemos formulado. O, tal vez, desde el principio esa pregunta fue una y, de pronto, en alg\u00fan punto de la existencia esa pregunta estall\u00f3, se fragment\u00f3 y nos gener\u00f3 la ilusi\u00f3n de que esa interrogante eran tantas como las astillas que gener\u00f3 la ruptura. A los pueblos le sucede lo mismo que a la personas porque, finalmente, somos parte de ese mismo todo.<\/p>\n
Con una tr\u00e1gica puntualidad, la historia estalla una y otra vez frente a nuestras narices y nos deja mudos, sin palabras, sin respuesta, sin siquiera preguntas.<\/p>\n
Nos deja hu\u00e9rfanos de padres, de hijos, de hermanos, de amigos, de vecinos. Escombros. Otra vez, los escombros.<\/p>\n
Aquella noche tr\u00e1gica del 9 noviembre de 1938 las preguntas estallaron junto con los cristales de las ventanas de las casas, las vidrieras de los comercios, los vitrales de las sinagogas, los lentes de los escritores y de los cient\u00edficos. Entre la noche del 9 y la del 10, cuando estallaron las palabras, las hordas nazis asesinaron a m\u00e1s de 400 personas, confinaron a 30.000 en los campos de concentraci\u00f3n y atacaron 1.574 templos y cementerios jud\u00edos…….<\/p>\n
Puedo identificar cada vez con m\u00e1s claridad cu\u00e1l es la pregunta que me acompa\u00f1a desde el comienzo: \u00bfQu\u00e9 es ser jud\u00edo? Y creo haber encontrado la respuesta en un mujer peque\u00f1a que a\u00fan me mira desde lo lejos.
\nEsther Fainzilver ten\u00eda unos hermosos ojos verdes y ausentes que miraban el pasado. Un pasado muy lejano situado en la peque\u00f1a aldea rusa de la que hab\u00eda llegado a comienzos del siglo XX. La melancol\u00eda primero y la vejez m\u00e1s tarde la dejaron atada a su remota infancia, dura y tr\u00e1gica, como la de la mayor\u00eda de los inmigrantes jud\u00edos.
\nSu familia hab\u00eda escapado de los pogroms y de la miseria. Mi abuela Esther era la menor de diez hermanos que quedaron desperdigados en Am\u00e9rica. A muchos de ellos nunca m\u00e1s los volvi\u00f3 a ver.<\/p>\n